Frente al silencio.

Frente al silencio.

jueves, 26 de noviembre de 2015

Charles Bukowski




mi padre y el holgazán


mi padre creía en el trabajo.
se enorgullecía de tener un
empleo.
a veces no tenía
trabajo y estaba muy
avergonzado.
estaba tan avergonzado que
salía de casa por la mañana
y luego regresaba por la tarde
para que los vecinos no se
enteraran.

a mí,
me caía bien el vecino de al lado:
se repantigaba en un sillón en
el jardín de atrás y lanzaba dardos
contra unos círculos que había pintado
en la pared del garage.
En Los Ángeles en 1930
era dueño de una sabiduría que a
Goethe, Hegel, Kierkegaard,
Nietzsche, Freud,
Jaspers, Heidegger y
Toynbee les resultaría difícil
desmentir.






nos conoce a todos


el infierno trepa por la ventana
sin hacer ruido
entra en mi habitación
se quita el sombrero
y se sienta en el sofá frente a mí.
me río.
entonces se me cae la lámpara de la mesa,
la cojo justo antes de que llegue al
suelo, y al hacerlo,
derramo la
cerveza. mierda digo;
cuando vuelvo a levntar la vista
el hijo de puta
se ha largado;
¿a buscarte a ti,
amigo mío?






este instante


es una farsa, los grandes actores, los grandes poetas, los
        grandes
estadistas, los grandes pintores, los grandes compositores, los
grandes amantes,
es una farsa, una farsa, una farsa,
la historia y su registro,
olvídalo, olvídalo.

tienes que empezar desde cero.
descartarlo todo.
desechados todos

estás solo con el presente.

mírate las uñas.
tócate la nariz.

comienza.

el día se abalanza sobre
ti.





tipos jóvenes


una y otra vez
tipos jóvenes me escriben
la misma carta:
no sé escribir, pero
quiero escribir. leo
lo que escribe usted
y quiero
escribir igual.
¿puede decirme
algo que me sirva de ayuda,
por favor?

todo a mi alrededor las
colinas están ardiendo,
las aguas pasan
arrasando
infestadas
de ratas.
las calles rugen
y bostezan para
engullirme.
me atraganto
y no puedo respirar.

¿que quieren escribir?
¿como yo?
¿a qué se refieren?
¿qué es escribir?

lo único que quiero es irme a
la cama
cerrar los ojos
y dormir
para siempre.





castaños y solemnes


el perro se sube de un salto a la cama
se arrastra hacia mí.
¿eres la Palabra? le pregunto.
no responde.
¿eres la Palabra? busco la Palabra.
tiene ojos castaños y solemnes.
estoy esperando a la Palabra le digo,
voy de aquí para allá como un hombre
en una enorme
sartén al rojo vivo.
menea el rabo e intenta
lamerme la cara.

eh dice ella desde el cuarto de baño,
¿por qué no te levantas de la cama
y dejas de hablar con ese perro?

Mis padres tampoco
me entendían.










manual de combate


a Céline lo acusaron de nazi
a Pound lo acusaron de fascista
a Hamsum lo acusaron de nazi y de fascista.
a Dostoievski lo pusieron ante un pelotón
de fusiamiento
y a Lorca le pegaron un tiro
a Hemingway lo sometieron a electrochoques
(y ya sabes que se pegó un tiro)
y a Villon lo echaron de la ciudad (París)
y Maiakovsji
desilusionado con el régimen
y tras una trifulca con su amante,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton tomó veneno para ratas
y funcionó.
y hay quien dice que Malcolm Lowry murió
ahogado en sus propios vómitos
mientras estaba borracho.
Crane acabó hecho pedazos por las
hélices o los tiburones.

el sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefería el bridge.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las venas en el
baño (es mejor así:
en agua caliente).
Thomas y Behan se mataron a
borracheras y
hay muchos otros.
¿y tú quieres ser
escritor?

es una guerra de ésas:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
hay quienes pierden el rumbo y
ya no pueden
seguir haciéndolo.
algunos llegan a viejos.
unos pocos ganan dinero.
los hay que se mueren de hambre (como Vallejo).
es una guerra de ésas:
hay bajas por todas partes.

muy bien, adelante
hazlo
pero cuando te muelan a palos
por tu flanco más débil
no me vengas con
lloriqueos.

ahora voy a fumar un pitillo
en la bañera
y luego me voy a
dormir.





tira los dados


si vas a intentarlo, ve hasta el
final.
de otro modo, no empieces siquiera.

si vas a intentarlo, ve hasta el
final.
tal vez suponga perder novias,
esposas, parientes, empleos y
quizá la cabeza.

ve hasta el final.
tal vez suponga no comer durante 3 o
4 días.
tal vez suponga helarte en el
banco de un parque.
tal vez suponga la cárcel,
tal vez suponga mofas,
desdén,
aislamiento.
el aislamiento es la ventaja,
todo lo demás es un modo de poner a prueba tu
resistencia, tus
auténticas ganas de
hacerlo.
y lo harás
a pesar del rechazo y las
ínfimas probabilidades
y será mejor que
cualquier otra cosa
que pudieras imaginar.

si vas a intentarlo,
ve hasta el final.
no hay sensación
parecida.
estarás a solas con los
dioses
y las noches arderán en
llamas.

hazlo, hazlo, hazlo.
hazlo.

hasta el final.
hasta el final.

llevarás las riendas de la vida hasta
la risa perfecta, es
la única lucha digna
que hay.






Charles Bukowski. “Lo más importante es saber atravesar el fuego”. 2015, Colección Visor de Poesía.




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